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13 de Febrero, 2006


un recuerdo de patricio loizaga

PATRICIO LÒIZAGA

Cuando las respuestas estàn en los interrogantes

 

Por Maria del Carmen Romano

 

Leí a Patricio Lóizaga antes de conocerlo. Fue su poesía lo primero que escuche de él; después vendría su cátedra de cultura contemporánea en la Universidad, y sus libros de ensayos, como también el famoso Diccionario.

Fue mi profesor en la Universidad, y al verlo no lo relacione a su poesía. Un hombre ceremonioso, exigente, catedrático y aparentemente distante; no perfilaba a ese hombre que escribió “Seminarista”, donde ahonda en los recovecos oscuros de otro hombre perdido en Dios, describiendo su condena con cariño, comprensión y compasión. No podía ser aquel que una noche escribió “Código Secreto”; y digo de noche porque solo en una noche oscura puede escribirse un poema tan luminoso, un poema gritado en silencio, a escondidas; gritando en la búsqueda de ese lenguaje perdido en otro: ¿Dónde está ese otro que me lleva dentro?. No podía ser ese que de solo la primer lectura me hizo memorizar “Itinerario”, para incorporar la pregunta última en momentos de decisión “¿Por qué no?”.

No podía ser aquel que nos sermoneaba con sentimiento claramente paterno, en “Jugar con los sentimientos”, advirtiéndonos la dureza de ciertos corazones y actitudes a los que debemos huirles “.....no habrá más que una única víctima”.

Si, era él; catedrático, riguroso, detallista, impecable; pero delatado en su mirada, una mirada que lo denunciaba “poeta”.

No es difícil leerlo; pero en el caso de su obra poética, nos encontramos con un estilo accesible a todos y para elegidos. Hermético y oscuro, brinda claridad a todos, pero luz a pocos.

Por supuesto que este tipo de poetas generan diferentes reacciones: a aquellos que les gusta, al que no les gusta y a los que disgusta; pero Lóizaga no genera apatía.

Sabido es, que el amor tiene su contrario, que no es el odio, es la apatía. Lóizaga genera sentimientos, la nada no tiene lugar en su poesía, no cabe en este espacio.

Retomando la reacción que genera, muchos manifiestan desacuerdo, y hasta el enojo desesperado de no comprenderlo; pero aquellos que lo leen en clara profundidad , abierta, encuentran ese Código Secreto propio, que nos impulsa a interrogar, a preguntar, a esa búsqueda esperanzada.

Al leer sus poemas, notamos que no finalizan, no se cierran, quedan abiertos, generosos, al lector invitándolo a seguir, dejándose guiar por ese itinerario de la verdad. Nos hace recordar a Denis Diderot, otro enamorado de la verdad; pero no de cualquier forma de acceso a ella, sino que su amor se dirige hacia la verdad que se alcanza a través de la razón.

En el libro de poemas “Código Secreto”, nos encontramos con preguntas que no tienen respuestas, sino nuevas preguntas; signos de interrogación, curvos, suaves, sensuales... pero con un punto, mínima expresión de una recta, un punto de partida hacia un lugar elegido por el propio lector, un hombre, ese hombre que Miguel de Unamuno nombraba, definía en su  “Del  Sentimiento Trágico de la Vida”.

“¿Dónde estará Dios?”(1), “¿Dónde estará la causa perdida? ¿Dónde recuperarla?”(2) Preguntas de búsqueda, de motor, de trabajo interno.

Pero en estos poemas existe una mala palabra. Es decir, una palabra cargada negativamente al punto de darle una dimensión de condena, de caída, y esa palabra es “inútil”. Muchos de nosotros la utilizamos muy livianamente, pero Lóizaga le da esa dimensión:

 

“por tanto odio inútil

  por tanta sangre inútil”.(3)

 

“Tanto gesto inùtil

tanto ruido.”(4)

 

Es curioso, pero el uso, la utilidad aparece como un contrario, como si la inutilidad sea una característica de muchas cosas del hoy, y la utilidad, el buen uso una excepción. La palabra inútil cerca de odio y sangre derramada, se presenta en una relación simbólica, denunciante y recordatoria.

 

“Código Secreto” fue editado en 1991, y “Nueva York y otros poemas” en 1999; casi diez años de separación, de diferencias uno del otro; y a pesar de que en el último libro se anexaron poemas del primero, se diferencian notablemente, se redescubren y reconstruyen.

La madurez espiritual de “Código Secreto”, no está en “Nueva York y otros poemas”. En este último, el pensamiento lóizagueano toma otro rumbo interrogativo, más personal, con nombres, con personas, con personajes, con él mismo, con un mundo con mucha piel sin tocar, sin acariciar. Otros interrogantes, “lluvia de utilería”. Pero, anexa tres poemas clave de “Código Secreto”: Causa, dedicado a otro poeta argentino Alberto Girri; Seminarista, dedicado a Fabio Alvarez Esturao; y Certezas e Interrogantes, dedicado a él mismo; es decir a todos nosotros.

Ese anexo nos refresca, nos recuerda que no olvidemos, que no dejemos de reparar en esa búsqueda.

Dos libros, y dos caras de una misma moneda: la naturaleza humana; lo espiritual, lo material; no unidos ni mezclados, imbricados para que lo líquido, lo mediático, el ahora y chá de esta posmodernidad no se filtre.

Leer “Itinerario” es pensar en la otredad, pero con caridad mutua, del uno y del otro. No solo entenderlo, sino comprenderlo, tener compasión de lo que generamos en el otro.

 

Cómo saber si el regreso

Es un camino,

Si todo camino desandado

Ya no es camino

Sino arrepentimiento

Borrador borrado,

Sin tachadura,

Sin huella,

Borrador corregido, 

Anulado,

Asesinado.

 

Yo, supongo.

Conjeturo.

En el mejor de los casos,

Especulo.

          Ensayar hipótesis

Puede implicar

Un peligroso

Ejercicio intelectual.

 

Quisiera equivocarme

Sin herir,

Sin dañar a nadie.

Generosos

Y reveladores errores:

Inteligentes errores,

Sin víctimas ni victimarios,

Frutas ácidas y nutrientes.

¿Por qué no?

 

.......................................................

 

Pero, ¿quién no hiere al equivocarse?, ¿quién no victimiza, o es víctima en esta búsqueda?, ¿Se puede?, ¿Se debe?. “¿Por qué no?”.

Una pregunta que invita a un logro, un objetivo en esa búsqueda, una actitud, una demanda de otro tipo de respuesta, un lenguaje, un lenguaje perdido; y esta respuesta poetizada nos toca contestarla a nosotros, pero Lóizaga la responde por nosotros por única vez. La pregunta la realiza en su último poema del último libro de poemas, y la respuesta la da en su primer libro, en el poema “Código Secreto”, como un círculo cerrado de pensamiento, abierto a todos y a él mismo, un itinerario iluminado por un lenguaje perdido encontrado por  esos pocos que no ven la claridad, sino la luz.

 

No son las palabras

No todos los gestos

No son los recuerdos

No todas las miradas

No son los juramentos

No nos nombran

Nadie las oye

Excepto dos.

Voces únicas.

Tuyas.

Mías.

Nuestras.

Lenguaje perdido.

Código Secreto.

 

Patricio Lòizaga muriò el 1 de Enero del 2006 de una neumonía bipolar. Los que trabajamos con èl y compartimos el honor y el privilegio de su amistad, sabemos que es una pèrdida irreparable.

Nos duele no poder verlo, pero seguimos adelante con su trabajo que es su legado de vida de trabajo.

Puedo hablarse de èl de muchas maneras; pero nadie negarà que fue un poeta, uno de los tantos hombres que nos marcan y que la vida ya no es igual.

 

“nada tiene sentido,

Si vos no estàs”…..

 

Marìa del Carmen Romano

 

Notas

 

(1)   de “Seminarista”. Còdigo Secreto. Grupo Editor Latinoamericano. Año 1991

(2)   De “Post-eternidad”. Còdigo Secreto. Grupo Editor Latinoamericano. Año 1991

(3)   De  “La Plaza de los ausentes”. Nueva York y otros poemas. Ediorial Emecè. Año 1999.

(4)   De “Silencio”. Còdigo Secreto. Grupo Editor Latinoamericano.Año 1991

Por lobitogabriel - 13 de Febrero, 2006, 16:20, Categoría: periodico
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jaime sabines, mexico

 

Jaime Sabines

Mexico

TLALTELOLCO 68

1

NADIE SABE el número exacto de los muertos,
ni siquiera los asesinos,
ni siquiera el criminal.
(Ciertamente, ya llegó a la historia
este hombre pequeño por todas partes,
incapaz de todo menos del rencor.)

Tlaltelolco será mencionado en los años que vienen
como hoy hablamos de Río Blanco y Cananea,
pero esto fue peor,
aquí han matado al pueblo;
no eran obreros parapetados en la huelga,
eran mujeres y niños, estudiantes,
jovencitos de quince años,
una muchacha que iba al cine,
una criatura en el vientre de su madre,
todos barridos, certeramente acribillados
por la metralla del Orden y Justicia Social.

A los tres días, el ejército era la víctima de los desalmados,
y el pueblo se aprestaba jubiloso
a celebrar las Olimpiadas, que darían gloria a México.

2

El crimen está allí,
cubierto de hojas de periódicos,
con televisores, con radios, con banderas olímpicas.

El aire denso, inmóvil,
el terror, la ignominia.
alrededor las voces, el tránsito, la vida.
Y el crimen está allí.

3

Habría que lavar no sólo el piso; la memoria.
Habría que quitarles los ojos a los que vimos,
asesinar también a los deudos,
que nadie llore, que no haya más testigos.
Pero la sangre echa raíces
y crece como un árbol en el tiempo.
La sangre en el cemento, en las paredes,
en una enredadera: nos salpica,
nos moja de vergüenza, de vergüenza, de vergüenza.

La bocas de los muertos nos escupen
una perpetua sangre quieta.

4

Confiaremos en la mala memoria de la gente,
ordenaremos los restos,
perdonaremos a los sobrevivientes,
daremos libertad a los encarcelados,
seremos generosos, magnánimos y prudentes.

Nos han metido las ideas exóticas como una lavativa,
pero instauramos la paz,
consolidamos las instituciones;
los comerciantes están con nosotros,
los banqueros, los políticos auténticamente mexicanos,
los colegios particulares,
las personas respetables.
Hemos destruido la conjura,
aumentamos nuestro poder:
ya no nos caeremos de la cama
porque tendremos dulces sueños.

Tenemos Secretarios de Estado capaces
de transformar la mierda en esencias aromáticas,
diputados y senadores alquimistas,
líderes inefables, chulísimos,
un tropel de putos espirituales
enarbolando nuestra bandera gallardamente.

Aquí no ha pasado nada.
Comienza nuestro reino.

5

En las planchas de la Delegación están los cadáveres.
Semidesnudos, fríos, agujereados,
algunos con el rostro de un muerto.
Afuera, la gente se amontona, se impacienta,
espera no encontrar el suyo:
"Vaya usted a buscar a otra parte."

6

La juventud es el tema
dentro de la Revolución.
El gobierno apadrina a los héroes.
El peso mexicano está firme
y el desarrollo del país es ascendente.
Siguen las tiras cómicas y los bandidos en la televisión.
hemos demostrado al mundo que somos capaces,
respetuosos, hospitalarios, sensibles
(¡Qué Olimpiada maravillosa!),
y ahora vamos a seguir con el "Metro"
porque el progreso no puede detenerse.

La mujeres, de rosa,
los hombres, de azul cielo,
desfilan los mexicanos en la unidad gloriosa
que constituye la patria de nuestros sueños.

Por lobitogabriel - 13 de Febrero, 2006, 9:00, Categoría: poesia
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luis de gongora, españa

Luis de Gongora

España

De la brevedad engañosa de la vida

Menos solicitó veloz saeta
destinada señal, que mordió aguda;
agonal carro por la arena muda
no coronó con más silencio meta,

que presurosa corre, que secreta,
a su fin nuestra edad. A quien lo duda,
fiera que sea de razón desnuda,
cada Sol repetido es un cometa.

¿Confiésalo Cartago, y tú lo ignoras?
Peligro corres, Licio, si porfías
en seguir sombras y abrazar engaños.

Mal te perdonarán a ti las horas:
las horas que limando están los días,
los días que royendo están los años.

Por lobitogabriel - 13 de Febrero, 2006, 8:59, Categoría: poesia
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manuel del cabral, rep.dominicana

Manuel del Cabral

Republica Dominicana

GUITARRA PANADERA

Sólo el silencio es amigo.
Pero también
no es amigo... si lo mudo
se oye bien...

¿Quién mide el aire y lo pone
cuadrado como pared?
¿Quién lo pone tan pequeño
que cabe en el puno... quién?

El mapa se está llenando
de dientes como el menú.
Pero no importa:
el humo de mi guitarra
da caliente pan azul.

Por lobitogabriel - 13 de Febrero, 2006, 8:57, Categoría: poesia
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oliverio girondo, argentina

Oliverio Girondo

Argentina

 

EJECUTORIA DEL MIASMA

Este clima de asfixia que impregna los pulmones
de una anhelante angustia de pez recién pescado.
Este hedor adhesivo y errabundo,
que intoxica la vida
y nos hunde en viscosas pesadillas de lodo.
Este miasma corrupto,
que insufla en nuestros poros
apetencias de pulpo,
deseos de vinchuca,
no surge,

ni ha surgido
de estos conglomerados de sucia hemoglobina,
cal viva,
soda cáustica,
hidrógeno,
pis úrico,
que infectan los colchones,
los techos,
las veredas,
con sus almas cariadas,
con sus gestos leprosos.
Este olor homicida
rastrero,
ineludible,
brota de otras raíces,
arranca de otras fuentes.

A través de años muertos,
de atardeceres rancios,
de sepulcros gaseosos,
de cauces subterráneos,
se ha ido aglutinando con los jugos pestíferos,
los detritus hediondos,
las corrosivas vísceras,
las esquirlas podridas que dejaron el crimen,
la idiotez purulenta,
la iniquidad sin sexo,
el gangrenoso engaño;
hasta surgir al aire,
expandirse en el viento
y tornarse corpóreo;
para abrir las ventanas,
penetrar en los cuartos,
tomarnos del cogote,
empujarnos al asco,
mientras grita su inquina,
su aversión,
su desprecio,
por todo lo que allana la actitud de las horas,
por todo lo que alivia la angustia de los días.

Por lobitogabriel - 13 de Febrero, 2006, 8:55, Categoría: poesia
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idea vilariño, uruguay

 

Idea Vilariño

Uruguay

 

LOS ORIENTALES

De todas partes vienen,
sangre y coraje,
para salvar su suelo
los orientales;
vienen de las cuchillas,
con lanza y sable,
entre las hierbas brotan
los orientales.

Salen de los poblados,
del monte salen,
en cada esquina esperan
los orientales.

Porque dejaron sus vidas,
sus amigos y sus bienes,
porque es más querida
la libertad que no tienen,
porque es ajena la tierra
y la libertad ajena
y porque siempre los pueblos
saben romper sus cadenas.

Eran diez, eran veinte,
eran cincuenta,
eran mil, eran miles,
ya no se cuentan.

Rebeldes y valientes
se van marchando,
las cosas que más quieren
abandonando.

Como un viento que arrasa
van arrasando,
como un agua que limpia
vienen limpiando.

Porque dejaron sus vidas...

Por lobitogabriel - 13 de Febrero, 2006, 8:54, Categoría: poesia
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cesa vallejo, peru

Cesar Vallejo

Peru

LOS MINEROS SALIERON DE LA MINA

Los mineros salieron de la mina
remontando sus ruinas venideras,
fajaron su salud con estampidos
y, elaborando su función mental
cerraron con sus voces
el socavón, en forma de síntoma profundo.

¡Era de ver sus polvos corrosivos!
¡Era de oír sus óxidos de altura!
Cuñas de boca, yunques de boca, aparatos de boca (¡Es formidable!)

El orden de sus túmulos,
sus inducciones plásticas, sus respuestas corales,
agolpáronse al pie de ígneos percances
y airente amarillura conocieron los trístidos y tristes,
imbuidos
del metal que se acaba, del metaloide pálido y pequeño.

Craneados de labor,
y calzados de cuero de vizcacha,
calzados de senderos infinitos,
y los ojos de físico llorar,
creadores de la profundidad,
saben, a cielo intermitente de escalera,
bajar mirando para arriba,
saben subir mirando para abajo.

¡Loor al antiguo juego de su naturaleza,
a sus insomnes órganos, a su saliva rústica!
¡Temple, filo y punta, a sus pestañas!
¡Crezcan la yerba, el liquen y la rana en sus adverbios!
¡Felpa de hierro a sus nupciales sábanas!
¡Mujeres hasta abajo, sus mujeres!
¡Mucha felicidad para los suyos!
¡Son algo portentoso, los mineros
remontando sus ruinas venideras,
elaborando su función mental
y abriendo con sus voces
el socavón, en forma de síntoma profundo!
¡Loor a su naturaleza amarillenta,
a su linterna mágica,
a sus cubos y rombos, a sus percances plásticos,
a sus ojazos de seis nervios ópticos
y a sus hijos que juegan en la iglesia
y a sus tácitos padres infantiles!
¡Salud, oh creadores de la profundidad...!
(Es formidable.)

Por lobitogabriel - 13 de Febrero, 2006, 8:52, Categoría: poesia
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dulce maria loynas, cuba

DIVAGACIÓN

Si yo no hubiera sido..., ¿qué sería
en mi lugar? ¿Más lirios o más rosas?.
O chorros de agua o gris de serranía
o pedazos de niebla o mudas rocas.
De alguna de esas cosas-la más fría...-
me viene el corazón que las añora.
Si yo no hubiera sido, el alma mía
repartida pondría en cada cosa
una chispa de amor...

Nubes habría
-las que por mí estuvieran-más que otras
nubes, lentas... (¡La nube que podría
haber sido!...)

¿En el sitio, en la hora
de que árbol estoy, de qué armonía
más asequible y útil? Esta sombra
tan lejana parece que no es mía...
Me siento extraña en mi ropaje; y rota
en las aguas, en la monotonía
del viento sobre el mar, en la paz honda
del campo, en el sopor del mediodía!...

¡Quién me volviera a la raíz remota
sin luz, sin fin, sin termino y sin vía!...

Por lobitogabriel - 13 de Febrero, 2006, 8:51, Categoría: poesia
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jorge debravo, costa rica

Nocturno sin patria

Yo no quiero un cuchillo en manos de la patria.
Ni un cuchillo ni un rifle para nadie:
la tierra es para todos,
como el aire.

Me gustaría tener manos enormes,
violentas y salvajes,
para arrancar fronteras una a una
y dejar de frontera solo el aire.

Que nadie tenga tierra
como tiene traje:
que todos tengan tierra
como tienen el aire.

Cogería las guerras de la punta
y no dejaría una en el paisaje
y abriría la tierra para todos
como si fuera el aire...

Que el aire no es de nadie, nadie, nadie...
Y todos tienen su parcela de aire.

Por lobitogabriel - 13 de Febrero, 2006, 8:49, Categoría: poesia
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Ricardo Jaimes Freyre, bolivia

Ricardo Jaimes Freyre

Bolivia

La muerte del heroe
Aún se estremece y se yergue y amenaza con su espada
cubre el pecho destrozado su rojo y mellado escudo
hunde en la sombra infinita su mirada
y en sus labios expirantes cesa el canto heroico y rudo.

Los dos Cuervos silenciosos ven de lejos su agonía
y al guerrero las sombras alas tienden
y la noche de sus alas, a los ojos del guerrero, resplandece como el día
y hacia el pálido horizonte reposado vuelo emprenden.

Por lobitogabriel - 13 de Febrero, 2006, 8:48, Categoría: poesia
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